за городом, где-то не далеко, не близко,
где ели старые повалены ветром...
где-то тут... берегите головы - тут совы летают низко...
есть болотце, с виду обычное, но с секретом
как в умных книжках - нужны определенный день и час
терпение, внимание и прочее, на что не охота идти добровольно -
с рассветом, с трудом разлепив щелочки глаз,
топать к болоту, согласитесь - для современного горожанина - непристойно
ну, раз уж мы здесь, то можно и оглядеться.
снег, дымка, еще темно, пришли рановато...
чуть знобит, надо было теплее одеться...
или не сидеть в интернете еще 5 часов после заката...
ну вот и оно - розовое, пушистое от тумана, солнце
рисует кельтский узор по белому красным.
стены розовых бликов, двери нор и черной воды оконца -
все исчезнет, едва день станет ясным
а пока - по белому снегу скользят серые тени,
это - лисы, просто они очень устали
побеждать людские приступы лени,
искать идеи, которые они растеряли...
и вот - одна тень ныряет в яркого блика краску,
оперяя туман стрелками рыжего меха,
по краю черной воды пробегает с опаской,
беззвучно лает, обретая свой голос с возвращением эха.
и художнику поклонившись, скрывается в тени леса,
по дороге, далекой от охотников и волчьего воя.
так взгляды мальчишек отражают сверканье эфеса,
к украшенной стали прилагая героя
вот так и стоит средь лесов болото лисье,
воплощая собой альмаматер любого искусства.
ведь мысль, облаченная в слово - уже не мысль,
а чувство облаченное в цвет - все еще чувство